A Arte está nos olhos de quem vê.

A gente já viu a cena um zilhão de vezes. O Ronaldinho Gaúcho caindo pelo lado esquerdo, hipnotizando os zagueiros com o movimento improvável das pernas, colando a bola na chuteira como quem se atira ao pescoço da mulher amada e deslizando em direção às redes.
O capricho da história não permitiu que a bola entrasse. Havia um vento de luva de goleiro tentando impedir a eternidade para a obra de arte. Tentando. Porque, na prática, o quadro já está pintado e vamos continuar a vê-lo para sempre. E em cada replay vamos torcer para que dessa vez a bola entre.
A arte do atacante se imortaliza na admiração. Enquanto houver gente sonhando em fazer esse tipo de coisa, a tela não perde as cores. Está impresso na alma. Entrou para o rol de preciosidades que se tornaram mais significativas pela injustiça da conclusão que pela objetividade do placar.
A lista é grande. Do tamanho do talento de quem a faz. Pelé, Garrincha, Romário, Zico, Ronaldo, Dirceu, Gérson, Rivelino e tantos outros. Até alguns que nasceram no lugar errado. Maradona, Platini, Zidane...
No distante 1993, ainda na preparação para a Copa do Mundo, era impressionante a ignorância dos norte-americanos em relação ao espírito do jogo. Mesmo durante a Copa era muito comum em conversas com amigos ianques o questionamento sobre a emoção do futebol.
“Mas corre-se o risco de passar o jogo inteiro, sem nenhum gol?”, perguntavam. “No score at all??!”. Pois é. “No score at all”. Ao contrário dos esportes que eles tanto amavam onde qualquer placar com menos de dois dígitos é absolutamente improvável.
O futebol por lá cresceu muito depois disso. Deixou até de ser brincadeira de menina e conquistou uma legião de fãs nativos. E por quê? Porque o Tio Sam viu o óbvio. A graça do futebol nem sempre está no “score”.
Está na poesia dos movimentos. Individuais, como os do Ronaldinho Gaúcho flutuando com a bola no pé, ou das equipes se espalhando como um organismo vivo e único pelo campo. Está na arte de agitar a emoção dos outros, mesmo que o objetivo frio da superação numérica não chegue.
Se os norte-americanos já aprenderam a enxergar os versos recitados numa bola caprichosa que não entra no gol para que passemos a eternidade tentando decifrar o que foi que aconteceu, tudo é possível.
Japoneses, coreanos, australianos, africanos, brasileiros, italianos, escoceses, russos, iraquianos, israelenses, gente de toda parte, de todo tipo. Todo mundo tem um coração batendo dentro do peito. Todo o mundo entende a língua do craque que fala com os pés.
E só esse jogo é capaz de transformar o “quase” em algo tão sublime quanto o tudo. Um belo gol inacabado é uma Vênus. Incompleta na forma, perfeita na essência.